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Le Mouchoir

Le Mouchoir

Il en est de ces soirs Où retranché dans le noir On ne voit plus le bout du couloir Cherchant en vain à cacher ce mouchoir Qui bien trop humide n'a que faire de nos déboires Il est malmené torturé et froissé Qu'il soit de tissu ou de papier il ne sera...

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Je me souviens...

Je me souviens...

De ta présence et ta prestance Mais aujourd'hui il ne me reste que ton absence La mort ne peut être imaginée, puisqu'elle est absence d'images. Elle ne peut être pensée, puisqu'elle est absence de pensée. Il faut donc vivre comme si nous étions éternels....

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